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" P R O M E N A D E "

Percorro queste vene
macerate di foglie
mentre il sole
frantuma nella clorofilla.
E' letto di luna
la landa,
d'argento la coltre,
lentamente avanza
sulle membra;
ma è nel deserto che
il pugno è clessidra:
Un filo di sabbia...e
nella duna
con l'ultimo granello
perderò l'identità.

Renato